Slapen met de Doden
Ik vraag wat er is gebeurd.
De leeftijd
van de doden.
De identiteit.
Alsof het belangrijk is.
Ooggetuigen vertellen.
Camera’s snorren,
bloedige shots.
In mijn hand
een microfoon.
Ik schakel mijn
gedachten uit.
Ga voor de repotage.
Maar dan zwaait de hand.
Het verminkte lichaam
richt zich op,
barst uit in een
verschrikkelijke bulderlach.
Weer lig ik stijf in bed.